Los cuentos de Viento del Sur

<<Irlanda, Agosto de 1316>> Aquel día llovía con una fuerza inusual; parecía que el mismo cielo lloraba por la sangre que pronto se derramaría en el suelo. Si alguien me lo hubiera preguntando, le habría dicho que el Todopoderoso nos pedía amablemente que dejáramos la batalla para otro día; que estrecháramos las manos de nuestros enemigos y que hiciéramos a un lado aquella estúpida disputa con la nación predilecta de San Jorge. Desafortunadamente, nadie me lo preguntó. De hecho no hubo una sola persona que me dirigiera la palabra aquel 13 de Agosto, pues yo era un simple “skirmish” o guerrillero novato, y esa era en sí, mi primera batalla real. Tuve suerte de que me dejaran estar al frente, pues con mi nula experiencia, lo más que merecía era un puesto afilando cuchillos y hachas. Con el miedo comiéndome las entrañas y los dientes castañeando producto del frío y el pánico, me envolví en mi viejo abrigo de lana con parches de piel y encaminé mis pasos hacía la línea ...